Всё это было, пока это не было видом.
Всё это было, пока это было моим.
Пусть полудохлым, но всё же ещё не убитым,
Пусть бесполезным, но всё же таким дорогим.
Смерть наступает, когда происходит оценка –
Пули страшнее с продажною цифрой ярлык!
Это ужасно, и держишь руками коленки,
Чтоб не дрожали, пока ты ещё не привык.
Биться об лёд, уподобившись пойманной рыбе,
Биться об стену, собой представляя таран,
Или же просто, - бессильно повиснуть на дыбе
И издыхать от наделанных ценами ран.
А прочитав уложенье фабричного свода,
В голову взяв, но душою срыгнув в унитаз,
Честно сказать, при скопленьи простого народа,
Что – виноват, и что это, - в последний мол, раз.