Как сложно сотый раз подряд,
По крохам собирая правду,
Из водки приготовить яд –
Для аутодафе отраву.
Из ниоткуда – взять ничто
И, положив на сковородку,
Засыпать соль – одну щепотку,
Поняв, что это как раз то, 
Чего как будто не хватало,
И недостача раздражала,
И был душевный кавардак,
Который для бездумья враг.
И на рожон не вылезая,
В пустой квартире замерзая,
В себя кидаешь эту муть
И вместе с нею жизни суть,
Которая со дна стакана
Всплывает 
         Поздно или рано.