"И я пишу песни, - 
             всё время одни и те же,
             Хочется сделать шаг..."
                             Б.Г.



Гвоздь, торчащий из ягодицы
одной из одеревеневших статуй,
(наверное, 
     для бельевой верёвки вбитый).
Губы облизываю,
           так и не узнавая вкуса, -
это уже не соль, но ещё не горечь.
Октябрьский полёт крапивницы
над за ночь 
          заиндевевшим листопадом:
Назавтра - уже зима
    и другой полёт заметает сутки.
Умирать от тоски и скуки,
припоминая вчера или позавчера
с совсем другим вкусом.
Но память на вкусы - 
                    не дело вкуса,
а чувство долга.
Это не длится долго, -
воспоминания скоротечней
смены слайдов на диаскопе:
гвоздь,
    ржаво торчащий 
          в не перекрашенной жопе,
бабочка,
         в своём последнем полёте,
и "вкус победы"
            с привкусом пораженья.
ОТРЕЧЕНЬЕ - 
            гораздо проще,
но следует знать,
                  от чего отречься...