Из грязно-серого раствора нудных буден,
В которых, не желая, просто будем,
На мёрзлый камень вычурный души,
Что перестала выть в горячечной тиши,
Выращивать кристаллы доброты,
Красивые, как зимние цветы
Морозных стёкол, что пушистым утром, 
Пробившимся, ещё довольно мутным,
Но, ждущим пробуждения зари,
На счёт старинный, детский: раз, два три…
Отцеживать, так ненадёжно сито,
Так беспробуден век, так много не прожито,
И список дел длинней, день ото дня…
Кристаллы доброты, - их так не много,
За этот страх, вы не судите строго 
В осадок выпавшего, нудного меня…